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Mostrando las entradas de febrero, 2005

arbol

arboluno
Originally uploaded by omar pimienta. Siempre recogiste las hojas caídas en otoño y siempre, cada una de las veces, pensé que lo hacías con algún sentido. No sé, tal vez para demostrarme que podías ligeramente doblar tu cuerpo, tomar con los dedos una hoja y estar de nuevo frente a mí en un solo movimiento, o por lo menos eso pensaba yo que no puedo tocarme ni las rodillas sin exhalar. Talvez para que me diera cuenta que te gustaban las cosas sencillas o la naturaleza; esfuerzo que no tenía ningún sentido, el simple hecho de querer pasear conmigo reflejaba más que eso y además impresionar era mi papel. El tuyo era recoger hojas secas y dejar ver tu sonrisa mientras hablábamos. Después me enteré que eran los separadores de tus libros, tus acompañantes en la cama, lo que habitaba y aromatizaba tus bolsas siempre llenas de cosas aún más raras. Ahora que “hojeo” el libro que alguna vez cayó tras la cómoda y buscaste como loca, me doy cuenta que estoy lleno de hoyos por donde …

avenaflotando

avenaflotando
Originally uploaded by omar pimienta. flota

ventana

ventana
Originally uploaded by omar pimienta. Resbala

avenaencharco

avenaencharco
Originally uploaded by omar pimienta. Dejé hojuelas de avena por todos lados:
en espirales, entre las calles, sobre puentes húmedos,
en los charcos que se forman como ventanas
gotas de lluvia que flotan

Aproveché la noche para caminar en círculos, por la ciudad mojada
con el reflejo de las luces dividiendo todo.

Solté© hojuelas para poder regresar algún día.

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Vista01

Vista01
Originally uploaded by omar pimienta. El oftalmólogo ha dicho que lo que tengo se llama: desprendimiento de retina.
Que eso es la causa de que vea todo como a través de un cristal fragmentado que flota en almíbar.

Yo alego otras razones pero al final concordamos en que es, sin duda alguna, un desprendimiento.

trolley

trolley
Originally uploaded by omar pimienta.
!Otro muro! mira que desconfiado el vecino.



Píquenle a la foto pa’ que vean el alboroto.

¿Y se supone que los tijuanenses tenemos que celebrar “nuestra” réplica del muro que anda de gira artística?
Post pasado imperfecto: Recycle.

Te traía un globo de helio en forma de corazón gigante, pero le dio un paro-cardiaco
y se fue al cielo.
De tu imagen, de cortos y de film. Y de fin.



1) En la película final, esa que recorre la vida entera en unos cuantos segundos
justo antes de morir, en esa, tendría que verte sonreír en cámara lenta.

2) En esa última película yo quiero mucha mantequilla en mis golondrinas.

3) no se nadar, cuando tenía 19 años miré un cortometraje mientras mis pulmones se llenaban de agua, ella me buscaba desde la playa, miraba hacia el pacifico. El cortometraje no me gustó, se me hizo muy corto y me salí flotando de una mala función.

4) Te ofrezco el papel estelar de mi última película
In the middle of no where

Hablábamos de Juan Rulfo, de como escribió dos grandes obras y se emborrachó hasta la muerte. Del Sandinismo en general y en especifico una visita de Cardenal a UCSD, durante su licenciatura, un poco después de que el partido perdiera las elecciones ante Chamorro. Fue muy poca gente, me dijo, compré dos libros que me autografió, un los tengo, cuando quieras te los presto, es un poco cursi pero tiene unos poemas muy buenos. Mil horas en carro desde New Jersey hasta Yuma. Durante el trayecto nos preguntamos infinidad de veces como era posible que gente viviera ahí, al margen de todo: de la carretera, de las grandes ciudades in the middle of no where. Hablamos de los gringos que se casan con sus primas y viven con una escopeta siempre a la mano. De las las batallas de la guerra civil y la historia gringa que para mi siempre ha sido un misterio, de todos los pueblitos que terminaban con town o ville y lo comparábamos con los tlan del Jalisco de nuestros padres.…
Navalón for emperor!!


bien dicho mujer y bien hecho.

Porras para Ingrid Hernández.




Tijuana, La Tercera Nación.
(O de cómo más vale pedir perdón que pedir permiso)

Ingrid Hernández
Artista visual


En abril de 2004 la comunidad artística de Tijuana vivió un fenómeno sin precedentes. El empresario español Antonio Navalón interesado en producir un magno evento multidisciplinario, inauguró junto al presidente de la República Vicente Fox, tres exposiciones que conformaban lo que el mismo empresario denominó Tijuana, La Tercera Nación.

Una de estas exposiciones fue Ciudades, de Mónica Roibal, pintora y esposa del empresario, más dos colectivas de artistas tijuanenses. La primera ubicada en la sala principal del Centro Cultural Tijuana, la segunda en la barda que divide la frontera México-Estados Unidos y la tercera en la canalización del río Tijuana.

Este proyecto fue polémico desde su inicio. Muchos de los artistas de los cuales se había tomado su obra para conformar las dos exhibiciones c…
De dormir contigo recuerdo la planta de tu pie
frotando el empeine del otro pie, en intervalos,
como dos gatos que se lamen.
Era una mosca atorada en un Caleidoscopio.

Mis ojos reproducían la imagen fragmentada de la multiplicidad de mi ventana.

Mi casa era eso: un mosaico en movimiento.

Yo: una mosca aferrada a la luz.

Está de más decir que la realidad nunca se ha parecido tanto a un sueño. A un sueño fragmentado, a la ventana de una casa que flota frente a otra que se contrae.
En un punto del sueño pude ver tu cara en la ventana del edificio vecino. Me encontraba tras el cristal, mis ojos de mosca y el caleidoscopio multiplicándote. Pensé que miraría tus ojos reproducidos exponencialmente con la complejidad de los logaritmos de una imagen digital. Eso pensé en el sueño y recuerdo que tenía sentido, un sentido angustioso. De pronto sonreíste y comencé a llorar (ahora me pregunto si las moscas lloran y si lo hacen: ¿parecerán sus lágrimas al caer diamantes invertidos?) Lloré porque en mi cerebro de mosca era imposible comprender tu sonrisa multiplicada. Lloré pegado a la ventana y el sol me despertó.




D…
Desencadenas la bicicleta que lame tus zapatos con gratitud
Saludando a alguien con los dedos perdidos
como se pierden las alas del colibrí
(por cierto los colibríes me dan miedo, todo lo que vuela
me da miedo; incluyéndote)
Caminas con ella a tu costado como si la estuvieras paseando por un parque interminable
Te subes
Llegas a tu destino
La vuelves a amarrar

lugar que se mide
con la métrica aprendida con los años
nada como ver la profundidad guiada por la luz de una ventana
o lo prolongado de un pasillo por su silencio
Lo vacío de una casa por su eco
La tristeza de un sofá con huecos.

Los espacios son, casi todos, tuyos
déjame aquí no iré a ningún lado

nunca lo he hecho

Hoy no ocupas amarrarme.

Y pensar que todos los caminos llevan a roma y en todos vive alguien
a la mitad de lo que llamamos nada

Y se piensa:
Desde la ventana de viaje hasta los árboles que pasan volando
entre dientes como la canción que flota
que la vida es un paseo de verano del cual ya estamos regresando

Este tiempo no se acaba del todo
sobra siempre lo suficiente para recordar.
Y sentados en el sofá de almohadones desgastados
tararean la tarde
bailan los que saben
esperamos los demás.
Porque nunca seré piloto
solo hago gigantescas burbujas de jabón
con solo soplarle al marco de mi ventana.

Ustedes, si viajan háganlo por aquí
Esta calle lleva a Roma.

hoy jueves presento en S.D. Todos invitados.

El evento se inicia a las 5 PM en el Expressions of Mexico Gallery, 1122 Cesar Chavez Parkway, en Barrio Logan de San Diego.
La leche que nos dieron de chiquitos era formula
una mezcla del sueño americano
Plátano macho y tepecamote : E=mc2

Nos nutrieron sueños con popote,
casi todos ajenos,
a menos de unos cuantos que se formaron con los borbotones
burbujas producidas en los vasos por resoplar.