yo era tu pasado imperfecto

Pasé a buscarte. Dentro de tu casa también pasan cosas me pierdo junto con un salero al fondo de la alacena donde algún clavo de olor me marea y recuerdo a mi madre sin remedio. Me encuentras marchito entre las páginas de algún libro Lo vuelves a leer sabiendo que te hará llorar de nuevo por líneas o personajes diferentes, casi como cuando te enamoras. Canto bajo la mesa una canción de cuna, me muerdo los labios y carraspeo espero que dejes caer algo de comida algún hueso, de ser posible tu clavícula. No estoy acostumbrado a esconderme en las casas ajenas. El primer paso está en aire trastabillando, bajo mi pie hay una hoja de algún arbol de los muchos que hay por aquí. Te extraño tal vez tanto como a un frasquito de tinta china. Pasé a buscarte y me dejé de recado.

18 a 1 no diré más. soy defensa y paré un gol con una nalga. los otros 18 los metieron de puro sapo.

así quedó el carrito despues de que lloré y lloré y no me dieron otra cora.

chinguense esta!

Don Marcos en el tren que viene del sur hacia el norte y del norte hacia el sur y se queda estacionado por unas horas en la libertad. a Don Marcos también le tocó el mismo itinerario.

Este sábado comienzo a jugar futbol rápido. El pato, el laguana, el tambor, el meño y yo. Seré algo así como medio o eso creo. Tengo tiempo sin jugar ningun deporte. La última vez que corrí fue para llegar a los controles del playstation antes que el pato (fifa claro) acabo de leer el cuento buba de bolaño y creo que me he inspirado; en él un chileno, un africano y un español hacen del barza dos veces campiones y hasta de champions leage.. Postearee el, seguramente desastrozo, resultado de mi primer juego.

Ella está sentada en el pasillo, mirando hacia el jardín. Desnuda, abrazando sus piernas contraídas. Atardece. Las sombras de un árbol de yoshua y un saguaro se proyectan sobre la pared donde se recarga. Voltea a la cámara y dice: gracias, gracias por quererme, aunque sea un poquito. Sonríe y vuelve a ver hacia el jardín. Sabes? Hoy es la noche de las Damas

en este cuento ella prende un cigarro. en este no me espera. "Ella camina por un pasillo. Ella se abrocha el sostén dándonos la espalda. Ella infla bombas de chicle. ella se besa al espejo. Ella llama a la cámara. Ella sonríe. Ella llora. Ella vive. Ella ama en sus últimos días y nosotros nos enamoramos de una mujer en 20 minutos."

Acabo de escribir un cuento de amor, triste, muy triste. Tal vez es un cuento triste con algo de amor. Lo he terminado y quiero que siga. Me pasa algo raro con los personajes. Me enamoro de los personajes. Sean batos o sean morras, sean culeros o sean normales. Soy malo para escribir cuentos. Puro amor me dice el Tavo, qué en tus cuentos nadie coje me pregunta el Pato. Chale. Tristes ambas cosas. En este cuento me pasa algo distinto, Ella tiene vida propia. A ella no la conozco, a él siempre lo conozco, él no se puede escapar de mi o por lo menos no puede dejar de volver a mi. Con ella tengo problemas, o será que ella tiene problemas conmigo. Dice cosas que no quiero que diga. Ella se va. Se va con su falda larga, por un pasillo con espejos. La sigo por un rato hasta que me veo reflejado. Después retrocedo, como el camarógrafo que sale en las pelícualas malas. Ella me sonríe desde la otra orilla del pasillo, ajusta su falda, cruza los brazos(en otros cuentos prende un cigarro) entr...

Don Marcos tenía un taladro: el chimuelo. nunca teníamos chuck: llave pa apretar las brocas. las poníamos con un desarmador haciendo palanca con un tornillo, práctica que me llevó a dominar el arte de destapar las cervezas con cualquier cosa. (Dadme una palanca y empedaré al mundo) el chimuelo era temido (sin albur) constaba con unas 300 lbs de fuerza pero no tenía clotch lo que causaba que una vez atorada la broca el taladro giraba junto con tu brazo. (manita de cochi) una vez, Don Marcos y yo poníamos un tejaban. Yo detenía las láminas por abajo y él taladraba de arriba pa abajo. En una de esas el chimuelo taladró mi mano. Otras veces se atoraba y pa safarme de la manita de cochi lo dejaba girar como loco y corría a desconectarlo. Otras tantas simplemente le decía a don Marcos que yo mejor soldaba, que hiciera los hoyos él. Don Marcos ya está viejo y aunque sigue terco pa jalar una manita de cochi lo quebraría. El chimuelo dio las últimas por ahii del 96 y desde él ningún t...

salí a buscarte.

se me descarriló el tren que pasa por la libertad.

Reggeaton makes me happy Mamita yo se que tu no te me vas a quita “Duro” Lo que me gusta es que tú te dejas llevar “Duro” Todos los weekenes ella sale a vacilar “Duro” Mi gata no para de janguear Porque a ella le gusta la gasolina (Dame más gasolina) (washusaying) Se azikala hasta pa’ la esquina Luce tan bien que hasta la sombra le combina Ella le gusta la gasolina (Dame más gasolina) Como le encanta la gasolina (Dame más gasolina) Ella le gusta la gasolina (Dame más gasolina) Como le encanta la gasolina (Dame más gasolina)

ahora si ya, ya salieron. Los libritos serán presentados este lunes en la librería Sor Juana. Amaranta caballero Margarita Valencia y su servilleta. píquenle aquí para mapa (robado de un sitio cristiano) de cómo llegar a la librería. ahora un poemita del librito pa' que se animen o de-atiro desistan de ir a la presentación. Ella y su tormenta Ella murió un domingo por la tarde y sí, llovía como siempre quiso. En estas tierras tuvo que resignarse a la lluvia desértica débil como los párpados de la mujer enferma. Ese día me escondí tras el sofá de la sala donde ella solía leer. Esperé la noticia bajo la ventana acurrucado en el último espacio con su olor. El cuarto en su intento por salvarla guardó por meses un aliento a medicina. Tras el sofá olía bonito, entraba luz ambarina. Llovía con sol en una tarde de domingo. Ella hubiera querido una tormenta como las de su tierra que arrasara con todo, que barriera el patio y sus flore...

y dices que no quieres que tu panza sea mi almohada y yo digo que tu sonrisa es un mar que traga y escupe cuerpos en algun país lejano.

Ya me llegó señoras y señores: Mas vale sollozar afilando las navajas; antología extraoficial de poesía. Ediciones Cuiria. 25 poetas de los 70 y algunos nacidos en los 80 me apunté con un textito, mi one hit wonder a mitad de los 8o, texto que vio la luz en una versión, literalmente en bruto, en este blog y posteriormente trabajado y mandado a la convocatoria de la antoligía. Ya leí la antología y la recomiendo. Es buena, no porque yo….. ni porque mi texto…. Gracias a Víctor por cazarla en las librerías defectuosas. Ya te llegaran tus guiness con todo y caniquita pa los niveles de no se que chingados. Ahh guiness beer reduce las posibilidades de ataque al corazón. Ahora ya con antología en mi librero paso a ustedes un fragmento de la oración a San Librorio señor del libro y protector de las lectura. Cortesía, también, de Víctor: …Encuéntrame la letra que no está en alfabeto alguno, para descifrar la filosofía del tiempo y la retórica del aire. Dame el signo que proteja a ...

Antes Ahora Sarni se fue. se lo llevó Selene Preciado. dejó uno de mis tenis todp mordido y un madral de pedacera de cartón por todo el techo. (el techo era su patio) Sarni ya está mejor, la sarna es para él solamente un doloroso recuerdo. Sarni, te extraño, un poquito, no tanto en realidad. Ya te estabas poniendo bonito, ya se podia jugar contigo sin guantes, ya eras todo un cachorito. espero que vivas feliz en tu nueva casa. aquí solo queda limpiar y hacer todas esas cosas que se hacen cuando se va alguien.

2005. les deseo un grandioso año viejo yo recuerdo el 87, si el 87, seguro hay gente que lee esto que nació el 87, lo recuerdo porque no pasó nada. Espero que a todos les pase lo mismo con el 04. el 2004 se reconstruye desde ahorita. Ustedes diran que fue de él: un buen o mal año. Les deseo que crean que fue un muy buen año.