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Borrachos el reloj es de arena de desierto y sus manecillas tiemblan de un frío interno
          garabatean señales como un mimo con parkinson

Digamos: la noche: mata
entre su tierra infértil
florecen gusanitos que miran hacia arriba
encontrando en la luna un satélite naturalmente sonriente.

miramos también que no estamos, nuestra piel rugosa y húmeda.

Digamos que se nos hizo noche y llamemos para disculparnos.

Comentarios

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Todos Invitados!

nuevo look, despues de casi cinco años cambié el templete, me hacian falta mis archivos, sentía mi blog medio vacío. ya sé, no es el look, pero bueno, también me corté el cabello y estoy seguro que tampoco el problema es mi cabello. bueno, ahh seguro me faltan links ahí saldran.