textos leidos este viernes 31 para lo del día de la poesía:
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V
Soñé que te tragaba el mar,
como cuando sueño que me caigo,
como ignorar la locura durante la vigilia
o saber que es imposible el orden de las cosas.
Así, tal cual,
como llorar dormido o gritar desde adentro algún murmullo.
Simplemente una gran ola nos lamía a todos.
Esta ciudad se convertía en una bahía y el muro se llenaba de corales.
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¿Tú crees que las nubes voltean hacia abajo y dicen:
mira, esa ciudad tiene forma de armadillo?
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Fuego
Dicen los noticieros que San Diego se quema,
que alguien olvidó apagar una fogata.
Casas enteras hechas carbón, gente desalojada:
se quema la primavera de una falda floreada
la firma de papeles importantes
los negativos de las fotos de familia.
El cielo está rojo y cae ceniza.
Yo sé que fuiste tú: piromaniaca en serie.
Aún puedo oler el humo de mis paredes.
Todavía la imagen de esta ciudad ardiendo por completo.
Con el dedo en el lente enfoco lo que tus dedos encienden.
Aquí el cielo se puso rojo como tus pupilas frente al flash
pero no sonríes.
Dicen los noticieros que el culpable seguramente huyó a Tijuana.
Aquí te espero. llama.
(Aquí, presumo, se escuchó una voz femenina [repito femenina porque el tambor se aferra a firmar que era bato] que gritó: a cual número!!)
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Tijuana: largo despertar de boca amarga.
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V
Soñé que te tragaba el mar,
como cuando sueño que me caigo,
como ignorar la locura durante la vigilia
o saber que es imposible el orden de las cosas.
Así, tal cual,
como llorar dormido o gritar desde adentro algún murmullo.
Simplemente una gran ola nos lamía a todos.
Esta ciudad se convertía en una bahía y el muro se llenaba de corales.
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¿Tú crees que las nubes voltean hacia abajo y dicen:
mira, esa ciudad tiene forma de armadillo?
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Fuego
Dicen los noticieros que San Diego se quema,
que alguien olvidó apagar una fogata.
Casas enteras hechas carbón, gente desalojada:
se quema la primavera de una falda floreada
la firma de papeles importantes
los negativos de las fotos de familia.
El cielo está rojo y cae ceniza.
Yo sé que fuiste tú: piromaniaca en serie.
Aún puedo oler el humo de mis paredes.
Todavía la imagen de esta ciudad ardiendo por completo.
Con el dedo en el lente enfoco lo que tus dedos encienden.
Aquí el cielo se puso rojo como tus pupilas frente al flash
pero no sonríes.
Dicen los noticieros que el culpable seguramente huyó a Tijuana.
Aquí te espero. llama.
(Aquí, presumo, se escuchó una voz femenina [repito femenina porque el tambor se aferra a firmar que era bato] que gritó: a cual número!!)
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Tijuana: largo despertar de boca amarga.
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