yo era tu pasado imperfecto

Alguna vez alguien me dijo, o lo leí, que se llevan flores a los hospitales para regalarle a quien está internado algo que muera antes, algo más hermoso e increíblemente más perecedero. Mirar el color que se marchita, y saber que no es la retina la que agoniza, tal vez desmayarse y caer sobre pétalos ocres llenos de experiencia. Ver de primera fuente que no importa el nivel del agua en el florero transparente, como no importa el suero ni las líneas diminutas de las jeringas. Uno cree que llena de vida el cuarto de hospital, busca el jarrón, el florero, llama a la enfermera para pedir uno, lo coloca sobre la mesa más próxima a la ventana abre un poco las cortinas y listo: la cuenta gota.

Directo al estrellato (took it too serious) Sigue, todo sigue. Ahora me pregunto pendejadas. Por qué el color verde no se llama alimonado Por qué el color Amarillo no se llama aplatanado o alimonado amarilloso Dice tere que me quedan 3 vidas. Dice pilar que me quedan 5 vidas. Yo digo que he perdido 4 La primera por despecho la segunda por capricho…y esta última por pendejo. Dos atropelladas (yo soy el hombre que atropellan en méxico cada 3 segundos) Una ahogada Y esta estrellada. (me gusta la palabra estrellada) Nos estrellamos, me estrellé, los estrellé. El erre dice que los libras son los mas propensos a los accidentes. Si, aguevo las estrellas tienen la culpa. Abril dice que algún día irá a hermosillo. Yo digo que por barco. por qué los pájaros no se electrocutan en los cables cuando se estacionan ahí para mirar la ciudad. El troke tenía tierra con abono. Mierda y tierra y vidrios tenía en la cabeza. granola tenía tierra, mierda, vidrios y sangre. ¿Tambor qué tengo en la cabeza? M...

this blog is powered by: todos ya saliendo. gracias a los preocupados por su apoyo, gracias a la tecnología automotriz y gracias a [la suerte] (insertar el dios de su gusto). Seguiremos posteando.

Invitación cordial umbilical. Agárrate Pluma Blanca aquí va tu destino manifiesto!

Pinochet ha muerto Alguien vio la película de adam Sandler donde es el hijo del diablo “little nicky”. En esa película, en el infierno, a Hittler le meten una piña por el culo cada hora. Hittler está de fiesta, ya llegó su relevo. En el escritorio había varios ejemplares de los conceptos elementales del materialismo histórico y al acabar la clase el general Pinochet les dijo a los asistentes que cogieran uno y se lo llevaran. A mi me guiñó un ojo y se despidió con un apretón de manos. Nunca como entonces me pareció mas entrañable. --Roberto Bolaño –Nocturno de chile.

USA Donde la libertdad Es una estatua -- Nicanor Parra

TODOS CORDIALMENTE INVITADOS ESTE SATURDAY!!

Lore . y Jenny Jenny y Lore Me las imagino platicando cómodamente, o talvez no tan agusto porque platicar con ellas no es nada fácil. Siempre estoy pensando más de la cuenta. Cuando hablo con Jenny cambiamos de idioma cada tres palabras, más yo, con Lore cambiamos de idea cada tres palabras, más ella. Entonces las imagino platicando, con ya un buen de sake en el sistema, lo que podría hacer la platica aún más difícil nunca menos como podría pensarse. El viento como una mentada de madre en domingo de cruda arrastrando todo, por todos lados. si Tijuana es la fachada escenográfica de una cantina western, Rosarito es asomarse tras la barra y encontrar el equipo de producción fox Studio y tras él una tormentita de arena que se mete a los ojos posponiendo la grabación. Regreso a Jenny y Lore o Lore y Jenny, ambas encontraron un nido vacía tirado en el piso. El nido tenía una bolsita de té entretejida entre las agujas de pino. Lore se acordó de mi, yo no recuerdo que me zumbaran los oídos...