yo era tu pasado imperfecto

Es tu cumpleaños, vimos el partido en casa de Marcos y Coco, el tumper, el pato y yo dos caguamas cada uno, Marcos y Coco no tomaron. 5 a 0. de tu equipo jugó el major, del mio jugaron dos que no veo como puedan ir al mundial. Alguna vez pensé que iríamos a brasil en el 14 hoy me ponen triste los balones que ruedan por la casa. Goleamos.

The Solipsist BY TROY JOLLIMORE Don't be misled: that sea-song you hear when the shell's at your ear? It's all in your head. That primordial tide— the slurp and salt-slosh of the brain's briny wash— is on the inside. Truth be told, the whole place, everything that the eye can take in, to the sky and beyond into space, lives inside of your skull. When you set your sad head down on Procrustes' bed, you lay down the whole universe. You recline on the pillow: the cosmos grows dim. The soft ghost in the squishy machine, which the world is, retires. Someday it will expire. Then all will go silent and dark. For the moment, however, the black- ness is just temporary. The planet you carry will shortly swing back from the far nether regions. And life will continue— but only within you. Which raises a question that comes up again and again, as to why God would make ear and eye to face outward , not in?

Es   sábado y creo que no saldremos. Granola llegó cansada del trabajo. Yo acompañé a Marcos a un orfanato y cuando llegué Beca se había miado y cagado en la sala. Limpié enojado pero conciente de que no la había sacado porque llovía. Traté de escribir pero no pude, traté de editar pero no pude. Beca se subió en mi regazo y no pude moverme, me importaba más no incomodar su descanso. Hice lo que nunca hago: puse música y me quedé sentado. Hay sábados como este, en los que no caben las acciones. Sábados que tienen más que ver con escuchar. Como dije, no creo que salgamos, dejó de llover pero todo sigue mojado.   Mañana será domingo y no veo como vaya a ser diferente.